El condor pasa...

Irina Werning - Back to the Future

Nascer, crescer, envelhecer, morrer… é a sequência natural de qualquer vida.

Estou de acordo com o Woody Allen, que esta seria provavelmente mais simpática vivida ao contrário, envelhecer é sem dúvida chato.

Then again, como dizia The Body, “considerem a alternativa”…

Temos, ou pelo menos eu tinha, a ideia de que tudo isto se passa progressiva e linearmente.

Desde que o meu filho nasceu que tenho vindo a constatar que é uma noção completamente errada, tudo se passa na realidade aos pulos, tanto física como intelectualmente.

Roupa que lhes serviu durante meses fica, de um dia para o outro, uma mão-travessa mais curta. Os gugu dadás parece que passam de repente a frases compostas. Não se nota qualquer progresso durante uma série de tempo e, subitamente, temos de lidar com uma realidade completamente diferente.

Aos poucos vamo-nos apercebendo de que isto se passa relativamente a tudo, eventualmente a um ritmo diferente, mas com o mesmo tipo de degraus.

Ao longo deste último ano, talvez por ter entrado na pré-menopausa, talvez por causa dos muitos quilos de “já não fumo” que penosamente arrasto por aí, ou simplesmente porque o tempo passou sem me avisar, levei nitidamente aquilo a que os franceses chamam “un coup de vieux”… já ando a sentir-me cansadota e um bocado como o condor, com dor aqui, com dor ali…

Um dia destes, na rádio, mencionaram uma “senhora de meia idade”… era mais nova do que eu. lol

A esperança média de vida em Portugal ronda hoje em dia os oitenta anos, para as mulheres. Para os homens cerca de meia dúzia deles a menos, deve ser por causa do que lhes infernizamos o juízo… hehe

Ora oitenta a dividir por dois dando quarenta, se a matemática não me falha que fiz a conta de cabeça, já ultrapassei mesmo a tal meia idade, indo alegremente a caminho da terceira, e não estou a falar da ilha. ;)

Dei no entanto por mim, este verão, vejam lá vocês o disparate, deliciada na observação do fenómeno idade.

Tive a sorte, a  vontade, a capacidade, de aqui chegar rodeada de amigos de longa data, alguns dos quais conheci quando eram ainda jovens adolescentes, da idade do meu filho. 

Este ano, na praia, dei-me conta de que fazíamos já parte dos mais velhos.

Comecei a observar-nos mais atentamente e senti-me enternecida pelas carecas, as brancas, as rugas e as barriguinhas. No nosso grupo já não há boazonas nem garanhões, já só resta gente, que vale o que vale pelo que é, e não pelo que faz ou aparenta.

Já não tenho “pedalada” para muita coisa, ao mais pequeno excesso parece que levei uma tareia e levo infinitamente mais tempo a recuperar, é certo. O corpinho está-se a ir, em mais do que um sentido, lenta mas seguramente.

Perante esta evidência posso revoltar-me ou aceita-la como parte inevitável do percurso e adaptar a vida à nova realidade.

Há tempos, numa comparação de mães, alguém dizia: “não, a minha não se sente velha nem cansada, mas também não faz nada que não sinta que seja adequado á sua idade.”

Sábia senhora…

O erro é pedirmos aos nossos corpos e cérebros que se comportem e reajam como se tivessem não sei quantos anos a menos. Compararmo-nos e querermos ter a mesma vida que a malta mais nova. Recusarmo-nos a aceitar que, da mesma forma que no início “ainda não” podíamos/conseguíamos fazer determinadas coisas, para o fim “já não” vamos podendo fazer outras.

 Isto não quer dizer que não continuemos a ter acesso a mil e uma fontes de alegria e prazer, não são melhores nem piores, como dizia a minha professora de história da arte, são diferentes.

Uns partem na flor da idade, outros arrastam-se por cá até à decrepitude. Nenhum de nós sabe o que irá determinar o seu último suspiro. Podemos só esperar não pesar a ninguém, não sofrer nem fazer sofrer demasiado.

No entanto, minha gente, enquanto as maleitas não forem males, enquanto formos donos e senhores dos nossos corpos, das nossas mentes e das nossas vidas, tiremos proveito do que a experiência dos anos nos trouxe e apreciemos o que é, em vez de carpir sobre o que foi…

COM MÚSICA